Idea fatal

En días de tormenta pienso en tus ojos, siempre inexpresivos
la gente me apuñala con su prisa, todos corren
y vos sonriendo, como en días soleados!
Ingenua para el odio, no podes cerrar el puño
La lluvia cae sin mojarte y ya no hay sol
Hace rato, ya no hay más, nunca mas
Esta nublado, una ventana te protege.
No se pedirte que te vayas, no puedo decirte que te quedes
Abajo todos corren, un trueno que estalla y vos asustada
No busques mis abrazos, no hay mas nada, ya no hay nadie
Solita sabes caminar (pienso, sin mucha convicción...)
Las ratas nunca se ahogan, siempre reaparecen
No te pido mucho, solo que te vayas
Persiguiendo tentaciones (idea fatal)
Vas a encontrar perdiciones
Ojitos pintados, perfume, rouge y botas de ocasión!
Ya dejo de llover, pero no se despeja para vos...

El placer está en los detalles...

El río tiene esa quietud en movimiento, parece una foto fija en la retina y sin embargo, sabemos que se mueve. Poderoso en las crecidas y para dar calma y descanso (como pocas cosas...). La lejanía del horizonte relaja los parpados y el casi imperceptible, pero constante, ruido del agua provoca un estado de somnolencia que, sostenido, seguramente desemboque en una profunda siesta en la orilla. Los pies descalzos se apoyan suaves sobre el pasto húmedo, un viento fresco acaricia la corriente y zarandea las hojas que dan su sombra, entreverada por los rayos que se filtran...

Americano, sin bacon

Solita va ella, pateando piedras de dolor
otra vez a cargar el corazón y remontar desilusiones
perdida para el amor, sus lagrimas
ruedan cuesta abajo y
su mundo de fantasía sigue allí…
aquí en la tierra llora por ese purgatorio...
con crueldad te maltratan (siempre a mi!, te lamentas...)
mira de reojo y piensa que esto no es real,
que todo acabara mañana
Y mañana, el desayuno ya esta servido...
tonta una vez mas!

El dolor es sabio para enseñar
y ella nunca fue muy buena alumna
Acurrucada en el taxi, besa desbocada
a ese pibe que, sabe, no la va a querer
La lluvia, el decorado cruel
Plaza Once y cartones que cubren almas en desdicha
triste pero atinado backstage
De su pelo agua cae bordeando su mejilla
Dios sabrá mejor si son gotas de agua
o lagrimitas saladas de desilusión
que son estacas que la desgarran por dentro
Un puerco espín hace de las suyas, otra vez...